Ich flehe dich an, mich nicht zu lieben

Und du, mit Lippen die bluten von der Opferung deines Herzens.
Ich flehe dich an, mich nicht zu lieben.

Finde ein Mädchen, an dessen Konturen deine Berührung nicht hängenbleibt, das seine Tränen nicht gegen Dornen getauscht hat, seine Haut gegen Rüstung.

Ein Mädchen, das nicht dem Schlaf entsagt, um Fluchtwege auf der Innenseite ihrer Augenlider zu skizzieren, sondern stattdessen unter dem Schutz deiner Schlüsselbeine ihr Zuhause findet.

Stelle sicher, dass ihre Konstitution mit geraden Linien und ausgeglichenen Räumen zusammengenäht ist; dass sie nicht mit Paradox und Inkonsistenz gewebt wurde, sowohl der Sturm als auch der Zufluchtsort, die Krankheit und die Heilung.

Ein Mädchen, das nicht Alkohol blutet und in Metaphern existiert.
Dessen Geschichten in Tagebüchern mit gepressten Strandblumen und
Spätsommererinnerungen gelesen werden können, nicht in schartigen Narben in ihre Haut gekratzt.

Ein Mädchen, dessen Wert nicht reich ist an der Währung von Scham und
Entschuldigungen. Das nicht seine fragile Hülle in Verbände aus Worten wickelt, in der Hoffnung, kreidige Knochen intakt zu halten, die in Traurigkeit zu zerbröckeln drohen.

Das sagt, dass es ihr gut geht.

Es geht ihr nicht gut.

Glaube nicht den Dichtern; denjenigen, die dir sagen, dass Schönheit im Zerbrochensein liegt, die hässliche Wahrheiten in hübsche Worte wickeln und es Kunst nennen als, ob Virtuosität je genug sein kann, um die Blutflecken vom Boden zu wischen.

Es ist keine Schönheit in der Zerbrochenheit.
Nur das Zerbrochene wohnt in Zerbrochenheit.

Liebe nicht ein Mädchen wie mich, ein Mädchen, das zu unfähig ist, um solch gefährliche Geburt anvertraut zu bekommen.

Das die Liebe nicht versteht, wenn sie nur als Lebewohl buchstabiert wurde. Das den Geschmack des Vertrauens nur als Küsse einer Rasierklingenzunge kennt. Das nicht weiß, wie man ohne ausgestreckten Fuß existiert, der die Tür offen hält.

Liebe nicht ein Mädchen wie mich, das sich in Gewänder der vorgetäuschten Stärke hüllt, um die Verletzlichkeit darunter zu leugnen.

Ein Mädchen wie mich, dessen ungezähmtes Herz mich mit seiner wilden
Selbstvergessenheit ob des Wollens in deinen Augen verrät; das nicht weiß, wie man in halben Sachen liebt, sondern nur im Ausmaß des gesamten Universums, das sich in meinem Fleisch sammelt.

Nein, liebe nicht ein Mädchen wie mich.

Finde ein Mädchen, das mit sicherem Tritt geht und etwas kann.

Denn ich, ich kenne mein eigenes Herz zu gut, das fragile Glas, aus dem es geformt ist, so anfällig dafür, uns beide zum Bluten zu bringen, sollte es unter dem Gewicht deiner Finger zerbersten.

Was ich sagen will ist: Ich habe solche Angst vor der Liebe,
dass ich lieber gar nicht lieben würde.

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